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Le sens de la vie, c’est à cette question existentielle, que les personnages tirés du second roman de Silvia Avallone tentent de répondre. Le sens revêt ici une double dimension. Celle de la direction et de la signification. Et pour agir sur sa vie encore faut-il être maître de ses choix. Ce que les personnages de Silvia Avallone ne sont pas. Ce roman est porteur d’un message sociologique et politique fort. Véritable fresque sociale où chaque situation vécue prend la forme d’un tableau. Les personnages ont ceci en commun qu’ils sont tous amputés, vulnérables et fragilisés. Ils évoluent à l’aveugle et sont influencés par leur passé. La blessure originelle est à chercher dans l’enfance : père absent, parents défaillants, familles dysfonctionnelles. Avec un héritage pareil, il est difficile de ne pas reproduire l’unique schéma que l’on connaît. La vie parfaite est un roman d’une puissance inouïe, porté par un souffle rageur. Les destins sont imbriqués. Les choix des uns conditionnent nécessairement ceux des autres. Le rythme est dual : à la fois stagnant et porté par un élan vital. À l’image de la vie de ces êtres cabossés. Partagés entre la résignation et l’espoir d’échapper à la fatalité. Puisqu’on le veuille ou non, l’histoire se répète à travers nous. Nous sommes tous issus d’un alliage unique brassant d’où l’on vient et ce que nous sommes. Notre héritage génétique, social et culturel entre en jeu. Silvia Avallone a le sens du détail. Elle décrit avec soin les sentiments humains. Cette façon d’être totalement démuni face à la vie. La plume est clinique, s’ancre dans le réel et le rend avec justesse. Elle s’attache à donner de la matière aux êtres décrits, à les rendre vivants. Les mots sonnent juste. Ils font écho à la colère salvatrice qui bouillonne en eux. L’auteure excelle à décrire la frustration des êtres entravés par le poids du déterminisme social. Des existences brisées, avant même parfois qu’elles n’aient commencé. Chez Silvia Avallone, nul n’échappe à son passé.

Des destins brisés, des rêves avortés : le poids du déterminisme social

Silvia Avallone traite ici du thème de l’exclusion. Elle met le doigt sur les travers de la société. Une société italienne qu’elle juge inapte à offrir à ses citoyens une alternative à la reproduction sociale. Alors qu’Adele n’a pas encore dix-huit ans, elle découvre qu’elle est enceinte. Manuel, Son petit-ami, lui gît en prison. L’auteure a le sens de l’humour puisque le jeune homme fera une brève apparition à la maternité abordant un t-shirt avec l’inscription Born To Lose. Prémonitoire…

Ils étaient nés pour perdre, sa fille et lui, malgré leur ténacité et leur entêtement.

Une mère mineure, un père inévitablement absent, tous les ingrédients pour accueillir un enfant… Adele a conscience de la difficulté d’élever un enfant dans un tel environnement. Elle songe à se séparer du bébé pour le faire adopter. Pourtant, elle l’avait désiré. Juste une fraction de seconde. Le temps d’une pilule oubliée. C’était un jeu, une bravade. Adele souhaitait titiller le destin. Rien de plus. Un jeu dangereux. Le verdict tombe. Adele est stupéfaite. Le sort s’acharne. Élevée par sa mère Rosaria, Adele a très peu connu son père. Pourtant, avant d’atterrir à la cité des Lombriconi, elle avait gouté à autre chose. Une enfance préservée. Des parents présents. Mais un jour son père disparaît sans rien laisser. On lui annonce qu’elle ne le verra plus. Et la vie continue. Cette fois, le décor a changé. L’air est vicié, les tours imposantes. Elle étouffe à vivre claquemurée. Elle sent que Manuel lui échappe. Ses rêves de grandeur l’éloigne d’elle. Il va la quitter, elle le sent. C’est une question de temps. C’est à ce moment que l’idée d’avoir un enfant se met à germer dans son esprit. Un moyen de le retenir. Tandis que de l’autre côté de la ville, dans les beaux quartiers, un couple s’acharne à procréer. Ironie du sort, puisque Dora et Fabio ont tout pour eux. Ce qui n’était au départ qu’un désir d’enfant tourne à l’obsession. Une obsession quasi fanatique. Dora est handicapée. Découvrir qu’à son handicap s’ajoute l’infertilité achève de la miner. Elle le vit comme une malédiction. Le sort s’acharne contre elle. Ce n’est pas possible autrement. À la déception succède la folie. Celle de voir les autres arriver là où elle a échoué. La vue d’une femme enceinte suffit à faire naître en elle des pulsions meurtrières. Un ventre rond est le signal déclencheur de sa déraison. Elle finit par perdre pied avec la réalité. Pendant ce temps son couple se délite. On suit chacun de ces destins habilement entremêlés. À mesure que les pages défilent, le lien qui les unit apparaît. Sans que jamais l’auteure ne force le trait. Tout est subtilement dosé. Le désir avorté d’enfanter de Dora qui la pousse à ces excès est à envisager sous l’angle de son passé. Estropiée, elle a conscience d’être différente. Les épreuves auxquelles elle est confrontée ne cesse de le lui rappeler. Elle a un manque à combler, une revanche à prendre sur la vie. Quelque chose qui lui est dû. Les personnages de Silvia Avallone souffrent tous. Chacun d’eux porte un secret. La vie est une épreuve qu’il faut affronter. Ils évoluent comme sur un ring, prêts à en découdre. C’est justement ces fêlures qui les rendent si humains. La tension qui les habite est rendue par l’écriture nerveuse de l’auteure, qui fait des exclus le cœur de son sujet. Ceux qui ne naissent pas avec une cuillère d’argent dans la bouche. Pour qui chaque jour est un défi, la vie une succession d’obstacles à éviter sans rien à la fin pour les récompenser. L’auteure dénonce la difficulté qu’il y a à s’élever. À s’extirper de sa condition. Les personnages de son roman font l’expérience de cette fatalité. Silvia Avallone est colère.

Conclusion

Je vous conseille fortement la lecture de ce roman. Le message est fort, l’écriture puissante, il se lit en apnée, d’une traite. J’ai adoré le rythme que Silvia Avallone insuffle à son récit. C’est une auteure que je compte suivre de près 😉

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Par Books'nJoy

Le dernier roman de Diane Ducret commence sur des chapeaux de roue. Les premières phrases donnent le ton. Piquant, drôle et grinçant. Les punchlines s’enchaînent. L’auteure s’attaque aux hommes et à leur petites lâchetés, met en doute leur faculté à donner et sa capacité à être aimée. À travers le destin d’Enaid – anagramme du prénom Diane – l’auteure nous parle sur un ton aigre-doux de blessures non cicatrisées. Diane Ducret signe une autobiographie romancée à l’humour décapant. Enaid est issue d’une famille dysfonctionnelle, d’une mère défaillante et d’un père aux abonnés absents. Elle est élevée par ses grand-parents. Née d’une mère au passé trouble, sa grand-mère s’est assignée la mission d’empêcher la jeune Enaid de devenir une traînée. Elle grandit dans un univers cloisonné, tout en étant avide de liberté. Elle la reprendra au fil des années. Attirée par des hommes torturés, sa soif de reconnaissance la conduit à accepter ce qu’elle aurait dû refuser. Enaid est prête à tout sacrifier à la seule perspective d’être aimée. Mon seul bémol réside dans le manque de parti pris de l’auteure qui m’a gêné. La question quant à la nature de l’objet reste en suspens. Quelle est la part de fiction et d’autobiographie ? Cette indécision n’est pas la seule. Le ton est tour à tour drôle et dramatique, pétillant et tragique. On est constamment dans un entre deux, comme si l’auteure avait voulu aborder un sujet sans toutefois trop se mouiller. Elle ne tranche jamais. J’aurais adoré qu’elle aborde son propos sous un angle différent, qu’elle nous expose ses blessures sans prendre de gants. Surtout que la vie de la jeune Enaid offre un très beau sujet de roman. Tous les ingrédients sont présents. Les anecdotes sont savoureuses. Le manque affectif dont elle souffre est palpable. Il aurait été intéressant de davantage fouiller le passé, révéler les failles de l’enfant abandonnée devenue une femme à la recherche de repères auxquels se fixer. Mon avis est donc mitigé, si j’ai passé un agréable moment de lecture, je n’ai pas su saisir le projet.

Une tragi-comédie

Le ton du roman est assez perturbant, l’humour sert de paravent. Diane Ducret a le sens du rythme, la phrase qui claque. Toutefois, sous le vernis, on entraperçoit une femme blessée. Dès le premier chapitre notre héroïne se fait quitter de manière cavalière, à grand renfort de phrases bidons, type « ce n’est pas toi c’est moi » ou encore « finalement je ne suis pas prêt à m’engager ». Il est bien loin le temps où l’on quittait une personne en la respectant, aujourd’hui un coup de fil c’est bien suffisant. Enaid se met à retracer le fil de son histoire. De son enfance mouvementée, à ses errances de femmes. Diane Ducret rembobine le film de sa vie. Tout commence le jour où après qu’ait éclaté une dispute entre ses parents, sa mère la dépose chez ses grand-parents. Ce seront eux désormais qui seront chargés de l’éduquer. Sa mère s’est envolée et son père ne pointe jamais le bout de son nez. Trop occupé lui dit-on. La jeune fille s’accommode de la situation. Ce qu’il faut savoir, c’est qu’Enaid a un don, celui de tout faire foirer. Un don un peu particulier, vous en conviendrez. Rien ne se passe jamais comment cela devrait. Dès lors, on expérimente avec elle tous les degrés de la liberté. Puisque si l’adolescence est une période agitée, lorsqu’on a été tenue écartée de tout pendant des années, elle devient la période de tous les excès. Enaid teste ses limites jusqu’à se mettre en danger. Grandir sans son père, ni sa mère n’est pas sans conséquence. Elle avance sur le fil du rasoir, comme attirée par ce qui l’attend si elle chutait. Elle frôle la mort en espérant être sauvée. Elle se met dans des situation périlleuses, dont elle finit par s’extirper péniblement. Malgré une activité cérébrale au-dessus de la moyenne, Enaid reste vulnérable. Échaudée par une histoire d’amour au dénouement grotesque, rien ne semble lui être épargné. Sa vie est jalonnée de petits couacs qui la font diverger de ce à quoi elle aspirait. Diane Ducret avance masquée. Puisque ce double littéraire que l’auteure a inventé, lui permet de parler plus librement de son passé. Le moins que l’on puisse dire, c’est que les astres n’étaient pas alignés le jour de sa naissance. Pour moins, on serait dépassé. Le moindre événement prend des proportions démesurées. Ainsi, lorsqu’elle s’essaye à la danse, en plein milieu d’un ballet, il ne suffit pas à son collant de se filer, son justaucorps finira par craquer. Ce qui lui vaudra un passage éclair les fesses à l’air. S’essayant au piano, une activité hautement respectable, elle se retrouve à jouer l’air d’une chanson paillarde sous le regard éberlué de l’assistance. Et tout est comme ça avec Enaid. Le karma n’est pas de son côté. Il ne lui laisse pas une minute pour souffler. Pour autant le ton du roman n’est jamais larmoyant. L’auteure n’est pas du genre à s’apitoyer sur son sort.

Conclusion

Je suis partagée avec ce roman. La lecture est certes agréable, mais le projet manque de clarté. Je le conseille car je sais qu’il plaira. L’humour est au rendez-vous, le ton est enjoué malgré les difficultés, tous les ingrédients sont présents pour en faire un bon roman.Toutefois, je reste sur ma faim et ne suis pas pleinement convaincue. Je laisse à chacun le soin de se faire son propre avis 😉

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Pour ceux qui l’ignorent, John le Carré est loin d’être l’auteur prolifique, octogénaire, réfugié en Cornouailles après avoir mené une vie paisible d’auteur à succès. Avant d’adopter ce nom d’emprunt, David Cornwell fut lui-même agent secret au service de sa majesté. Aux temps forts de la guerre froide, il travailla pour le MI5 puis pour le MI6. Sa couverture compromise, il mit fin à sa carrière d’espion. Fort de son expérience sur le terrain et des connaissances acquises au cours de ses missions, il se reconvertit en auteur de romans d’espionnage avec le succès qu’on lui connaît. Il va sans dire que son sujet il le maîtrise à la perfection. Ce 24e opus, où l’auteur laisse pointer une certaine nostalgie, témoigne du choc entre deux époques. Il y évoque deux générations de l’art du renseignement mues par des conceptions aux antipodes. Georges Smiley – héros récurrent et figure emblématique de l’œuvre de John le Carré – ainsi que son ancien acolyte Peter Guillam se voient tirés de leur retraite par leur ancien employeur et rattrapés par leur passé. Les deux agents avaient pris part en 1961 à une mission délicate outrepassant les ordres du Comité de pilotage soupçonné d’être infiltré. La mission fut un échec. Elle s’était soldée par la mort d’un agent de terrain émérite ainsi que sa campagne au pied du mur de Berlin. Que s’est-il réellement passé ? Acculé, Peter Guillam n’a d’autres choix que de se replonger dans cette période, non sans réticences, afin d’en éclaircir les zones d’ombre. Ce dernier ouvrage atteste du talent de l’auteur qui excelle à élaborer des intrigues complexes à la construction exemplaire. Dotée d’un charme fou, la plume de John le Carré est d’une grande finesse. De par la précision des descriptions, l’auteur parvient à nous plonger dans un monde aujourd’hui totalement disparu. Le tout saupoudré d’un humour très British lorsqu’il souligne avec un pincement au cœur l’écart entre ce que fut et ce qui est advenu des lieux de son passé. John le Carré ne cesse de se renouveler et pour le meilleur. Chapeau bas !

Le maître du roman d’espionnage confirme sa capacité à se réinventer

L’espion devenu auteur a fait de la guerre froide le cadre spatio-temporel de l’ensemble de ses romans. Révolue depuis près de trente ans, le choix de l’époque aurait pu lassé le lecteur. Mais c’est sans compter sur le charme fou de l’auteur qui parvient à insuffler un véritable souffle à ses romans. Le nœud de l’intrigue passe au second plan et c’est avec délectation que l’on retrouve les personnages récurrents de l’œuvre de John le Carré. Contrairement à certains de ses contemporains, John le Carré ne fait pas dans la surenchère, dans l’effusion, ni dans l’excès d’hémoglobine. Le style de l’auteur est élégant, simple et efficace. Ces romans attestent d’un véritable souci du détail, qui renforce la vraisemblance des scènes. Lire un roman de John le Carré, c’est se plonger dans un pan de l’histoire du 20e siècle. Les personnages sont sobres, énigmatiques, ils conservent une part de mystère. Ils incarnent l’antithèse de l’archétype de l’espion décrit par Ian Fleming. Hormis sont statut d’agent secret britannique qu’il partage avec les protagonistes de John le Carré, James Bond se distingue par sa misogynie, son insubordination et son charme ravageur, s’affichant au bras de belles blondes un martini à la main aux bars de palaces du Sud de la France. Malgré mon affection pour l’auteur, son ouvrage précédant m’avait laissée sur ma faim. Dans Le tunnel aux pigeons, John le Carré revient sur son expérience en tant qu’espion. Cet exercice autobiographique était pratiqué avec tant de retenue – au vu de ses anciennes activités au sein du renseignement britannique – qu’il finissait par sonner creux. À la lecture de son autobiographie, je pris peur que l’auteur ait perdu sa verve, mais je vous rassure il n’en est rien. L’héritage des espions atteste de la capacité de l’auteur à s’adapter à son époque et à se réinventer. Dès les premières pages, enjoint par « le Cirque » – ancien nom donné à ses employeurs – de quitter sa retraite pour se rendre à Londres afin de rendre des comptes quant à ses actions passées, l’auteur à travers le personnage de Peter Guillam ne manque pas d’humour pour décrire les changements désolants opérés par le temps. Il déplore avec ironie qu’à la place du délicat portier, soucieux de l’étiquette et en faction à l’entrée du bâtiment en briques rouges des services secrets, l’on soit ausculté de fond en comble par une jeune femme en survêtement « une raquette à la main » en guise de détecteur de métaux. L’auteur relève chaque détail attestant du passage du temps. Il saisit avec justesse les nouveaux enjeux que présente notre époque et qui n’existaient pas à la sienne. Les problématiques évoluent avec le temps. On perçoit dans le ton de l’auteur un certain fatalisme, une nostalgie du passé et certainement une angoisse quant à ce qui nous attend. Ce décalage entre le passé et le présent, l’écrivain le rend parfaitement. L’écart qui sépare les deux générations d’agents, une fois en contact ne peut que provoquer des étincelles. Le rapport de force s’installe, l’un se claquemurant dans le mutisme, réfractaire à l’idée de divulguer des secrets si longtemps gardés sous scellés, tandis que les autres en position de force exercent une pression pour faire éclater la vérité. On assiste au jeu du chat et de la souris. Qui des deux l’emportera ?

Conclusion

L’héritage des espions est ce que l’on appelle un page tuner. L’intrigue est palpitante, les personnages attachants, l’écriture happe totalement le lecteur, ne le délivrant qu’une fois la dernière page tournée. Ce dernier ouvrage de John le Carré m’a totalement conquise. J’ai adoré sa façon de concilier deux périodes chronologiquement éloignées et d’insister sur les changements opérés. John le Carré ne peut pas être restreint à un auteur de romans d’espionnage. Son talent dépasse ce simple cadre. Sa plume vous emporte pour ne pas vous lâcher. En espérant que ce ne soit pas son dernier !

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Sorj Chalandon honore la mémoire des 42 mineurs, morts des suites d’une explosion survenue le 27 décembre 1974 au fond de la fosse de Saint-Amé et provoquée par la présence de grisou, en leur dédiant son dernier ouvrage, paru pour la rentrée littéraire 2017. Marqué par la catastrophe, alors qu’il faisait ses débuts dans le journalisme à Libé, écrire ce roman revêtait une importance particulière. Il signe un ouvrage politico-social corrosif volontairement à charge contre l’industrie minière, si coûteuse en vies humaines, avec pour toile de fond la lutte des classes. Il se saisit d’un évènement historique véridique et y introduit une part de fiction. Joseph, dit Jojo met fin à sa carrière de mécanicien pour entrer à la mine. Jojo a un frère, Michel. Ils sont particulièrement soudés. La veille de la catastrophe, ils prennent la moto, s’enivrent de vitesse. Cette échappée leur procure un sentiment de liberté, comme un pied de nez fait à la mine. Seulement quelques heures plus tard, Jojo doit reprendre le travail. À 6h19, une explosion ôte la vie à 42 mineurs. L’accident est survenu fosse 3, celle où Jojo travaillait. Les autopsies pratiquées sont formelles, la faute n’est pas à la fatalité. Les corps sont remontés calcinés. Le bilan est meurtrier. Quarante ans plus tard, on retrouve Michel, victime collatérale de la catastrophe pour qui la plaie ne s’est jamais refermée. Animé d’un esprit vengeur, il entend faire payer aux coupables le prix de leur négligence. Son obsession est alimentée par les derniers mots laissés par son père avant de mourir « Venge-nous de la mine ». Si je suis restée hermétique au destin du narrateur, la plume féroce de l’auteur m’a conquise. Il maintient la tension jusqu’au bout, opérant un retournement de situation très réussi, qui donne une nouvelle impulsion à la narration. Le procès auquel on pensait assister, n’est pas celui auquel on s’attendait. L’auteur joue sur les faits. Mais qui sera jugé ? Perplexe quant au choix du titre, celui-ci finit par prendre tout son sens.

Plongée au cœur de l’industrie minière du Nord de la France

Exception faite de Germinal d’Émile Zola, le monde de la mine m’était avant ce roman parfaitement inconnu. Avant de me lancer dans la lecture de mon premier roman de Sorj Chalandon, j’avais par conséquent quelques appréhensions. D’autant plus que je connaissais le penchant de l’auteur pour les romans sur fond de critique sociale acerbe. Journaliste à Libé et au Canard Enchaîné, il était peu probable que l’auteur fasse l’éloge du capitalisme et loue les mérites de l’industrie minière 😉 Pour tout vous dire, j’avais un peu peur de me retrouver avec un brûlot entre les mains. Je vous rassure ce n’est absolument pas le cas. Cette aparté refermée, Le jour d’avant est avant tout un très bel hommage rendu par Sorj Chalendon aux victimes de la catastrophe minière de Liévin-Lens. L’accident survenu le matin du 27 décembre 1974 fut l’un des plus meurtriers du 20e siècle. Le caractère exceptionnel de cet accident réside dans le procès qui a suivi. En effet, la culpabilité de la société d’exploitation – les Houillères du bassin du Nord – a été reconnue lors du procès. Il faut savoir qu’avant ce cas-là, la responsabilité des exploitants n’avait jamais été mise en doute. On préférait en appeler à la fatalité. De nombreuses enquêtes ont démontré la présence de grisou et la non conformité des galeries aux mesures de précaution. De plus, il s’avère que les mesures de grisoumétrie n’avaient été que partiellement effectuées. Le verdict du procès et l’inculpation des responsables a fait grand bruit. Il faut reconnaître à Sorj Chalandon qu’il maîtrise son sujet sur le bout des doigts. Les descriptions semblent parfaitement réalistes, l’auteur a creusé son sujet dans un souci de vraisemblance. On est témoin des ravages de la silicose. On prend conscience des angoisses des mineurs face à la présence du grisou, ce gaz hautement inflammable composé à 90% de méthane. Le sentiments d’appartenance à un groupe de métier est très fort. Chacun d’eux éprouvent une certaine fierté à risquer sa vie dans les galeries souterraines, quand d’autres se la coulent douce en surface. Sorj Chalandon réussit à rendre compte des spécificités de ce monde, aujourd’hui disparu. La fosse n°3 cessera toute activité en 1978.

Verdict ?

Hormis quelques longueurs dans la première partie du roman, où les pensées du narrateur finissent par s’embourber à force de tourner en rond, ma lecture a été agréable. L’écriture est puissante tout en étant fluide, nul sensation d’asphyxier malgré la dureté du sujet. Cela étant dit, je souhaite toutefois souligner que j’ai été incapable de me lier au personnage principal. Son combat a des allures d’obsession. Aucun aspect de sa personnalité ne me l’a rendu sympathique. Son incapacité à s’exprimer de manière intelligible en devient irritante. Ce n’est pas le personnage principal en prise avec son histoire familiale qui m’a intéressée mais la tension distillée par Sorj Chalandon qui m’a convaincue de continuer. Je ne m’attendais absolument pas au retournement qui survient au milieu du roman. Le basculement opéré dans la narration teinte le récit d’une dimension psychologique intéressante, à laquelle on ne s’attend pas.

Conclusion

Mon avis concernant ce roman est en demi-teinte, j’ai été enchantée par la plume de Sorj Chalandon ainsi que par la découverte de l’univers minier, qui ne m’était pas familier. Néanmoins, le nœud de l’intrigue m’a laissée de glace. Je suis restée en dehors de la vie de cet homme dont le sort m’indifférait totalement. Ma curiosité éveillée, je me suis procurée d’autres ouvrages de l’auteur dont je vous parlerai incessamment sous peu 😀

Du même auteur…

• Le quatrième mur
• Enfant de salaud

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