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René Frégni, en ce début d’année, s’est vu attribuer le Prix des Lecteurs Gallimard pour son roman Les vivants au prix des morts. Parmi les 135 ouvrages de la maison proposés, les lecteurs ont décidé de le distinguer. Dans son roman, l’auteur se met en scène et fait évoluer son double dans un temps figé. Le narrateur mène une vie paisible, propice à la contemplation. Cette vie simple lui suffit. Loin de l’agitation permanente du monde, il se délecte des plaisirs que lui procure l’instant présent. L’évasion de Kader de la prison des Baumettes met fin à cette vie retirée. Elle vient troubler sa tranquillité. Il aura fallu un instant pour que tout bascule. Contre sa volonté, René se retrouve plongé dans l’engrenage de la violence. Ce qui aurait dû n’être qu’une main tendue à un ancien détenu en cavale se transforme en cauchemar. Les évènements s’enchaînent dans une course effrénée. Les corps s’amoncellent. Démuni face à l’implacabilité avec laquelle se déroulent les évènements, le narrateur prend part à une valse macabre qui ne peut que mal se terminer. Au-delà de cette traque à l’homme, René Frégni propose une réflexion sur notre rapport au temps. L’homme d’aujourd’hui vit dans un temps en suspens. Un temps de latence entre la catastrophe passée et celle à venir. Un temps dicté par les guerres et les attentats, imposé par l’extérieur et relayé par les médias. Cette temporalité orchestrée par la société rythme nos vies. Le constat est simple, l’homme subit plus qu’il ne vit. Comment s’ancrer dans le moment présent, faire un arrêt sur image, si l’on vit dans l’expectative que quelque chose arrive. René Frégni dénonce la façon insidieuse qu’à la violence de s’immiscer dans nos vies sans accord préalable. Au détour d’un journal, d’une émission à la télé ou à la radio, elle s’impose à nous. Ne pas ciller face à cette incursion de l’extérieur revient à se rendre complice de sa propre souffrance.

L’engrenage de la violence

Quelle est la part d’autobiographie et de fiction dans ce roman ? La question reste en suspens puisque l’auteur met en scène son double dans Les vivants au prix des morts. À travers un journal, qu’il entame le 1er jour de l’an, il nous invite à entrer dans son intimité. Chaque matin, le narrateur, qui à fortiori est également écrivain, griffonne quelques mots dans son carnet. Bercé par le chant des oiseaux et profitant des premiers rayons du soleil, il se délecte de chaque instant. Ses journées sont rythmées par des balades dans la nature. Le temps s’étire tranquillement, sans que rien ne survienne pour le troubler. Cet espace préservé des agressions extérieures, il entend bien le protéger. Pour cela, il refuse l’intrusion de tout élément perturbateur quitte à vivre retiré. C’était sans compter l’arrivée de Kader, qui surgit dans sa vie. René se souvient de Kader. Il l’avait rencontré quelques années auparavant alors qu’il dispensait des cours à des détenus aux Baumettes. Il n’a pas oublié son sourire éclatant et son visage solaire. Kader l’a marqué. Pour autant, ce dernier sait que derrière l’homme aux airs débonnaires se cache un criminel endurci par des années de détention. Avec un casier long comme son bras, Kader est la bête à traquer. Il a notamment à son actif une évasion en hélicoptère et de nombreux braquages à mains armées. En accueillant cet ancien détenu, René connaît les risques qu’il encourt. Mais a-t-il réellement mesuré le danger ? Car Kader détruit tout sur son passage. Il pratique la politique de la terre brûlée. René en fera les frais. De l’intrusion de la menace dans un espace préservé à l’implosion dudit espace, il n’y a qu’un pas et l’on suit chaque étape de cette destruction. On assiste à la descente aux enfers d’un homme qui n’a pas su prendre la mesure du danger, pensant naïvement l’avoir bien évalué. Cette estimation fausse le conduira hors des sentiers battus. Le narrateur prend un aller simple, sans retour possible.

Conclusion

Les vivants au prix des morts est le premier roman de René Frégni que j’ai l’occasion de lire. J’ai été conquise par le style de l’auteur, efficace, net et précis. René Frégni joue sur l’identité du narrateur avec le lecteur et ce flou entourant le personnage principal laisse planer le doute. Au-delà du suspense que l’auteur distille page après page, il nous offre une réflexion sur l’omniprésence de la violence dans nos sociétés contemporaines, ainsi que sur notre rapport au temps.

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Rien que le titre, Le retour de Gustav Flötberg, laissait présager une lecture légère à l’humour caustique. La première impression fut la bonne. Catherine Vigourt imagine une fable humoristique mettant en scène Gustave Flaubert, l’illustre romancier dont elle affuble le nom d’une inflexion scandinave, clin d’oeil astucieux aux auteurs de best-sellers venus du froid. Alors que ce dernier pique un somme au Caire en compagnie de son ami Maxime du Camp, au cours d’une de leurs expéditions en Orient à l’été 1850, ils se retrouvent catapultés à notre époque. Petit détail, à cette époque Flaubert n’était pas encore Flaubert, l’auteur encensé par la postérité. Son génie littéraire ne s’était pas encore exprimé. Il faudra attendre 1857 pour que soit publié Madame Bovary par son camarade et rival, le dandy Maxime du Camp. Ce dernier, quant à lui, découvre avec stupeur qu’il n’a pas résisté au jugement scrutateur de la postérité, et qu’au jeu de la célébrité son ami l’a supplanté. Ce saut dans le temps s’accompagne d’un changement d’identité. Le romancier se réveille dans le corps d’un auteur islandais à succès, Gustav Flötberg. Ce transfert s’accompagne d’un constat amer. En effet, à notre époque nul besoin d’être un esprit visionnaire pour rencontrer le succès. Le simple fait de concevoir une intrigue bien ficelée, de déployer une mécanique bien rodée, suffit pour tutoyer les sommets. Catherine Vigourt signe un roman sans prétention, drôle et pétillant. Seul bémol, l’intrigue manque de peps et les personnages de matière pour que l’on s’attache véritablement à eux. Le procédé qui consiste à projeter un personnage dans le futur aurait pu être mieux exploité. L’auteure reste en surface de son sujet, ne va pas au bout de son projet. Certains éléments auraient mérité de s’y attarder plus longuement. Ce voyage dans le temps aurait du être l’occasion d’une observation fine des travers de nos sociétés contemporaines, ainsi que l’opportunité de critiquer les rouages du succès de la production littéraire actuelle. Le retour de Gustav Flötberg est certes une lecture agréable, mais qui ne me laissera pas un souvenir impérissable.

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Ivan Jablonka, historien de profession et lauréat du Prix Médicis 2016 pour Laëtitia, publie un ouvrage hybride à mi-chemin entre le récit autobiographique et l’étude sociologique. Son projet consiste à faire de ses souvenirs de vacances une clé de lecture de la grande histoire. Ainsi, il se remémore les voyages à bord du Combi Volkswagen lorsqu’il sillonnait en famille les routes de France, d’Espagne, du Portugal… Si sur le papier, cet ouvrage avait tout pour me plaire, le résultat fut tout autre. Puisqu’à défaut de s’en tenir à ses souvenirs d’enfance, l’auteur s’évertue à intellectualiser, à conceptualiser à outrance son vécu. Ma lecture n’en a été que plus ennuyeuse, mon attention déclinant au fil des pages, puisque j’avais l’impression de passer du coq à l’âne en permanence sans parvenir à comprendre où l’auteur voulait en venir. Je suis restée hermétique au projet de l’auteur. Ivan Jablonka tente de plaquer une vérité historique sur un vécu personnel, de faire de ses voyages de jeunesse un objet d’analyse sociologique, une clé de lecture de la société. Ce procédé m’a agacée. Pour tout dire, j’ai trouvé le projet présomptueux et le ton de l’auteur mâtiné de suffisance. Il faut une bonne dose de culot pour oser le parallèle entre un petit larcin commis par un enfant dans une station-service et les péchés commis par Saint-François. Je suis restée médusée face à cet excès d’estime de soi. Cette désagréable manie de faire du camping-car une extension de sa judaïcité m’a également semblé un tantinet capillotracté. Telle une poule devant un couteau, je me suis demandé ce que j’avais entre les mains, j’en ai conclu à un OLNI – objet littéraire non identifié. À vouloir imbriquer récit autobiographique, historique et enquête sociologique, Ivan Jablonka s’emmêle les pinceaux. L’auteur ne prend pas parti, il reste en superficialité, que ce soit dans sa manière de se confier et d’aborder sa vie de famille ou dans sa façon d’expliquer la société. Finalement, le rendu m’a paru indigeste, les thèmes soulevés hors de propos et le tout incohérent.

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Michaël Prazan, avec La passeuse, explore son histoire familiale et livre une enquête troublante. Il tente de lever le voile sur le flou qui entoure un évènement fort de la vie de son père. Un moment crucial où tout aurait pu basculer. En 1942, alors que les rafles se succèdent, alimentant la folie meurtrière nazie sans discontinuer, Bernard Prazan, alors âgé de sept ans, accompagné de sa sœur aînée, tous deux juifs et orphelins de père et de mère, sont conduits en zone libre par une mystérieuse Thérèse Léopold. Si le courage de cette femme force l’admiration, en revanche, le regard qu’aurait surpris le jeune Bernard ne cessera de le tourmenter toute sa vie durant. Sur le quai de la gare des Aubrais, à proximité d’Orléans, où le passage s’effectuait, Bernard surprend au vol un regard équivoque lancé par la jeune femme. Qu’a t-il perçu dans ce regard qui aurait pu insinuer un doute quant à ses intentions ? Avait-elle initialement prévu de les livrer aux allemands, avant de se raviser au dernier moment ? Collabo ou résistante ? Le doute persistera jusqu’au décès de Bernard Prazan. Le fils de celui-ci, à qui l’on doit cette enquête minutieusement menée, ne pouvant interroger son défunt père et ne souhaitant plus laisser en suspens ce doute qui plombe l’histoire familiale, part à la recherche de la passeuse. Il espère obtenir de cette rencontre des réponses claires afin de clore ce chapitre de l’histoire des Prazan. Malgré les apparences, le contexte si particulier de la période collaborationniste ne lui permettra pas d’établir une dichotomie aussi nette qu’il le souhaiterait, avec les bons d’un côté et les mauvais de l’autre. La réalité s’avère bien plus complexe que prévue. Et c’est là que réside la force de cette enquête. L’ambiguïté demeure, chaque individu conserve ses parts d’ombre, offrant ainsi une réalité plus nuancée. Les évènements obligeront chacun à se déterminer. Seuls les faits, tant d’années après permettent de juger du comportement de chacun. Il n’existe pas UNE vérité officielle, mais bien une multitude de fragments qui mis bout à bout éclairent le déroulement des événements.

La part d’ombre présente en chacun de nous

Bon nombre d’enquêtes portant sur cette période existent, néanmoins la façon qu’à Michaël Prazan d’insister sur cette part d’ombre présente en chacun de nous est inédite. S’il est vrai qu’on a tous tendance à préférer que les bons et les mauvais soient clairement identifiés, l’histoire ne se prête pas à ce type d’exercice simplificateur. La passeuse est l’occasion d’aborder cette porosité entre les réseaux de résistants et ceux qui vont basculer dans la collaboration avec les allemands.

Contrairement aux idées reçues, les vrais salauds ne courent pas les rues. La période de l’Occupation a permis de les révéler. Et, dans la compagnie des salauds, Pierre Lussac était un champion.

Le cas de Pierre Lussac est emblématique de ce que l’histoire peut produire de pire. En effet, la traque des juifs par le régime de Vichy représentera une véritable aubaine pour lui. Conscient de l’avantage pécuniaire à tirer de la situation, il mettra au point un système bien rodé. D’un côté, il fera miroiter aux juifs le franchissement de la ligne de démarcation ainsi que l’entrée en zone libre, de l’autre, il les livrera aux allemands. D’une pierre deux coups, sans aucun scrupule, Pierre Lussac bénéficie de l’argent des juifs tout en se faisant bien voir de l’occupant. Thérèse Léopold fréquentera sous l’occupation Pierre Lussac et sa compagne. Dubitative face au train de vie fastueux du couple, elle s’interroge. C’est de cette manière douteuse, que la future passeuse croisera la route des enfants Prazan. Michaël Prazan, désireux de rétablir la vérité, va tenter de confronter les versions afin de faire émerger un semblant de cohérence. Thérèse Léopold paiera lourdement son acte de résistance. Dénoncée par Pierre Lussac, elle sera arrêtée, puis déportée au camp d’Auschwitz-Birkenau pour avoir aidé les deux enfants. Elle en ressortira vivante et témoignera auprès de Michaël Prazan des années plus tard. Tout en prenant soin de ne pas laisser ses sentiments influencer son appréciation, l’auteur parvient à nous faire rentrer dans son intimité. Il évoque avec beaucoup de respect la relation houleuse avec un père qu’il n’a jamais réellement su appréhender. Il n’omet pas de souligner le caractère ombrageux de son père, le comportement irascible de sa tante, tous ces traits de caractère peu flatteurs qui composent la singularité de chacun.

Une enquête familiale passionnante

Le roman s’articule en trois parties. Bernard Prazan relate son vécu dans une première partie, tandis que dans la seconde la passeuse nous donne sa version des faits. La dernière partie est consacré à la période de l’après-guerre. Si j’ai trouvé la première partie un peu légère, la seconde m’a totalement convaincue. Le témoignage du père est un peu faible. Cela s’explique certainement par les réticences que Bernard Prazan a à se confier. Ce qui a pour effet de freiner la narration, on reste un peu sur sa faim. Il faut attendre le témoignage de la passeuse, pour que le rythme s’accélère. Les questions restées jusqu’alors en suspens trouvent enfin des réponses. La brume entourant les évènements s’évapore. Les pièces du puzzle s’assemblent au gré de la collecte des nouveaux éléments. L’historien Michaël Prazan fouille scrupuleusement son passé pour rétablir la vérité soixante-quinze ans après les faits. Chaque détail retient son attention et sera minutieusement étudié. L’auteur a le sens du suspens, puisque celui-ci perdure jusqu’à la toute fin de l’enquête.

Conclusion

Au-delà du travail colossal que cette enquête a du nécessiter, j’espère que la rédaction de ce roman aura eu des vertus cathartiques pour son auteur. Que Michaël Prazan, en remontant le passé, a trouvé les réponses qu’il cherchait et a pu se réconcilier avec sa mémoire familiale. La passeuse offre une vision plus nuancée de cette période sombre de l’histoire de France. Une version, peut-être, plus humanisée.

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