Chef-d’œuvre de Virginia Woolf, Mrs Dalloway s’affranchit des codes stricts et matérialistes d’une narration structurée pour épouser le flux de conscience et sonder l’intériorité de Clarissa Dalloway. Conçu comme le monologue intérieur d’une mondaine de cinquante-deux ans, Mrs Dalloway est le portrait miroitant d’une femme-diamant dans le Londres de l’entre-deux-guerres. Composé, à l’instar des impressionnistes, par touches successives. Puisque le monde pour Virginia Woolf se perçoit à travers une succession d’impressions. La vie n’est pas monolithique, mais plurielle. Une alternance de crêtes et de creux. De bonheur intense, d’éblouissements, de vertiges et d’angoisses existentielles. Une vie sur le fil reposant sur un équilibre fragile. Aussi friable que le masque que Clarissa Dalloway revêt en société. Étalée sur une journée, la narration embrasse les heures précédant la soirée mondaine qu’elle s’apprête à donner. Nous suivons ses pensées intimes puis, tel un fil les reliant les unes aux autres, celles de ceux qu’elle croise. Cette balade londonienne est scandée par les cloches de Big Ben, qui maintiennent le lien avec la réalité, tandis que les pensées de Clarissa Dalloway – et de ceux à travers lesquels elle nous apparaît – échappent aux limites d’un cadre spatio-temporel fixé, coulent, ondulent, se déversent dans un continuum ininterrompu, multipliant les points de vue. À la linéarité du temps, Virginia Woolf oppose la pluralité de nos identités. L’image d’une femme-diamant, qui chaque matin devant sa glace se recomposerait un visage, en agrégeant les morceaux disparates d’un moi fragmenté, que la seule volonté de dissimuler ses fêlures parvient à unifier. Sensible aux vibrations, l’autrice anglaise perce le voile des apparences et rend visibles l’indicible, l’impermanence de nos émotions. Quelle liberté lorsque Virginia Woolf nous rappelle notre qualité d’êtres fluctuants, flous, à l’identité dissolue pris dans un mouvement perpétuel de déconstruction et recomposition, et qu’elle nous invite à se laisser habiter sans jugement par des états émotifs différents suivant les pensées qui, à un moment-donné, viennent nous traverser !
Mon évaluation : 4,5/5
Date de parution : 1925. Poche chez Folio dans la série Chefs-d’œuvre de femmes, traduit de l’anglais (Royaume-Uni) par Marie-Claire Pasquier, 368 pages.
Idées de lecture…
Par Books'nJoy
Créé en 2017, ce blog littéraire est un lieu où je vous partage mes coups de cœur et mes dernières lectures…
![🌨️ #FAVOURITEAUTHOR
« Il faut que tu arrives en bas pour y triompher de la tempête qui t’agite, c’est ta lutte personnelle et, là, tu devras te battre à la vie à la mort. Les chances de victoire et de défaite me semblent égales. Mais si tu n’entreprends rien, tu ne gagneras rien. Si tu restes les bras croisés, tu trahiras tous ceux qui te sont chers et probablement jusqu’à la vie elle-même, bien que je n’en sache rien. Tu es chanceux, peut-être pas béni, non, pas du tout, mais tu as de la chance, car le destin t’offre une occasion. » Au cœur de l’interminable hiver islandais, deux silhouettes solitaires, blanches de neige, se fraient un chemin dans la tempête. Avançant au coude-à-coude, les deux hommes traversent des fjords à la barque, voguent sur les eaux lisses et sombres du Dumbsfjörður, gravissent des landes le visage fouetté par les vents violents, luttant pour gagner les coins les plus reculés du territoire islandais, où des êtres isolés attendent les nouvelles du vaste monde. Le postier officiel étant cloué au lit par la grippe, Jens accepte le remplacement jusqu’à Vetrarströnd. L’extrémité du monde, « là où l’Islande prend fin pour faire place à l’éternel hiver ». Accompagné du gamin, l’homme bourru s’enfonce dans le monde blanc, fuyant dans un même élan la femme qu’il aime et lui-même.Peu à peu, les épreuves et le désespoir soudent le duo et la rudesse de Jens fond sous la pression des questions de l’adolescent orphelin, qui trois semaines auparavant a perdu son meilleur ami en mer. Dans Entre ciel et terre - premier volet de la trilogie romanesque, Bardur l’avait initié à la poésie et, l’esprit engourdi par les vers du recueil du Paradis perdu de John Milton avait oublié sa vareuse sur son lit. La poésie tue. Preuve en est, le pêcheur grelottant sur sa barque a succombé à une hypothermie. Roman après roman, #JonKalmanStefansson sculpte des personnages à l’image de son île natale : de feu et de glace, endurcis parce que contraints de s’adapter à la rudesse d’une terre inhospitalière. Armure que la poésie fend de son pic aiguisé révélant leur vulnérabilité.
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